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    马蒂奇掏出烟斗，点上。“两种可能。第一，给你一个处分，说你‘违反规程’。第二，给你一个嘉奖，说你‘主动作为’。在帝国里，这两种可能都有可能。”

    “哪个可能性更大？”

    “处分。因为嘉奖的话，上面就要承认他们之前没给弹药是错的。帝国永远不会承认错误。”

    莱奥点了点头。“我知道了。”

    “你不怕？”

    “怕也没用。”

    马蒂奇吐出一口烟。“你这个人，跟你父亲一样。”

    “您又说我父亲。您不是不认识他吗？”

    “不认识。但我听说过。一个不怕死的人，要么是真的勇敢，要么是真的傻。”

    “您觉得我属于哪一种？”

    马蒂奇看了他一眼。“不知道。但你会活很久。”

    “为什么？”

    “因为怕死的人都死得早。不怕死的，反而活得长。”

    莱奥没有回答。他看着海面，看着远处的渔船在波浪中起伏。

    也许马蒂奇说得对。

    也许不对。

    但他不想再想这些了。

    他只是想活着。活着，然后做一点有用的事。

    哪怕只是一点点。

    雅各布在正月初五接待了一个特殊的客人。

    不是马萨里克，不是王子，不是那个穿皮草的女人。

    而是一个他从未见过的、穿着破旧军大衣的中年男人。男人的脸上有一道长长的疤痕，从左额一直延伸到右下巴，几乎把脸劈成了两半。

    “您是科恩先生？”男人站在柜台前，声音沙哑。

    “是我。”

    “我叫卢卡·科瓦奇，是……是迈尔先生的朋友。”

    “哪个迈尔先生？”

    “赫尔曼·迈尔。您请他喝过咖啡的那个失业工头。”

    雅各布想起来了。那个蹲在街边用树枝画画的男人。

    “他怎么了？”

    科瓦奇低下头。“他死了。”

    雅各布的手停了一下。“怎么死的？”

    “自杀。昨天晚上，在他住的棚屋里，上吊了。”

    雅各布沉默了。

    “他留下一封信，”科瓦奇从口袋里掏出一张皱巴巴的纸，“信上提到了您。他说，‘谢谢科恩先生的咖啡。那是我喝过的最后一杯好东西。’”

    雅各布接过那张纸，看着上面歪歪扭扭的字迹。

    “他为什么要自杀？”雅各布问。

    “找不到工作。老婆跑了。孩子被送到了孤儿院。”科瓦奇的声音很低，“他说，活着没意思。”

    雅各布把信折好，放进抽屉里。

    “您想喝杯咖啡吗？”他问。

    科瓦奇摇了摇头。“我不喝咖啡。我来，是想问您一件事。”

    “什么事？”

    “您能不能……帮他把孩子从孤儿院里接出来？”

    雅各布看着他。“我？一个开咖啡馆的犹太人？”

    “您是唯一一个对他好的人。”

    雅各布沉默了很久。

    “孤儿院在哪？”他问。

    “在第十七区。叫圣安娜孤儿院。”

    “我去看看。”

    科瓦奇的眼睛红了。“谢谢您，科恩先生。”

    “别谢我。我还不知道能不能办成。”

    科瓦奇走了。雅各布站在柜台后面，手里握着那张信纸，久久没有动。

    费伦茨从厨房里探出头来。“你真的要去孤儿院？”

    “去。”

    “你连自己都养不活，还养别人的孩子？”

    “我没说要养。我只是去看看。”

    “看看之后呢？”

    雅各布没有回答。他把信纸放回抽屉，锁好，然后穿上外套。

    “费伦茨，”他说，“今天提前关门。”

    “你要去哪？”

    “圣安娜孤儿院。”

    “现在？”

    “现在。趁我还没改变主意。”

    他推开门，走进雪里。

    维也纳的雪，还在下。

    　　


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