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    老赵头坐在门口的石墩上，翻开记录本，用铅笔在最新一页划了一道线。他喘了口气，抹了把汗，又低声念起来：“拥护升至九十六点五……百姓信，兵魂立。”

    太阳彻底沉下去，天边只剩一抹橙红。兵营里的灯亮了，是煤油灯，光线昏黄，但从窗户透出来，照得门前一片暖色。

    新兵们被领进去安顿，脚步声杂乱，笑声不断。有人抢床位，有人争脸盆，吵吵嚷嚷，活像个大家庭。

    陈默没进去，就站在门外，双手插在军装口袋里，望着这片灯火。

    他知道，从今天起，这支队伍不再是打一枪换一个地方的游击汉，也不是靠运气吃饭的草头军。他们有了名字，有了房子，有了规矩。

    更重要的是，他们有了盼头。

    老赵头合上本子，拄拐起身，走到他身边，没说话，只是也跟着望了一眼兵营。

    “明儿个得招文书、管伙食的。”他说，“还得有个训导员，教他们认字、讲纪律。”

    “你来当总管吧。”陈默说。

    “我？”老赵头一愣，“我连字都写不利索。”

    “你记得住三百多人的生日，算得出哪家缺粮少盐，这种本事，比写字重要。”陈默笑了笑，“再说，这兵营是你见证建起来的，你不坐镇，谁坐镇？”

    老赵头没再推辞，只点了点头，转身往营房走。路过大门时，他伸手摸了摸铁门框，像是确认它是不是真的。

    陈默仍站在原地。

    风从山口吹来，拂过他的眉骨，掠过那道月牙疤。他抬起手，看了看手腕上的红绳，然后缓缓握紧拳头。

    兵营里传出歌声，跑调，但响亮：

    “大刀向鬼子们的头上砍去——”

    一句接一句，越唱越齐。

    他嘴角一扬，转身迈步，走进灯火通明的大门。

    　　


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